Сколь, веревочка, ни вейся - все равно совьешься в кнут.
Лепестки ромашки облетали с руки...



Черные-матовые, дождь - осколками агата, гулкий звук удара о мраморный пол... Тоже черный. Камень бывает только холодным и черным, сердце тоже. По холодному камню стальным кинжалом, старым-ржавым, что будет? Белая царапина, чуть рыжеватая по бокам, пахнущая крошевом засохшей крови.



Сердце тоже.



Не надо, не надо, за что, молю!! Ветер гулко бьется о грудь черных сводчатых потолков - но что им станется? Ветер рвет белую тонкую материю платья, кромсает на куски, жалит нежную кожу... что мне станется?



Сердцу тоже.



Черно-пусто, пусто-черно... Обрывки-оборки черного платья, тонкие нити летят не-жизнью, ржавчина (не)свежей кровью, первым снегом припорошила, черные-матовые лепестки - вниз.



Сердце тоже.



Почему эта кровь такая черная... холодная? Что за огонь в ней пляшет? Огонь, я хочу к тебе, протяни мне руку, пожалуста! Но зачем ему? Огонь жив, жив кровью, горит черной кровью.



А где-то далеко теплый летний ветерок рассыпает по речной глади белые лепестки.



Лепестки ромашки облетали с руки.