Сколь, веревочка, ни вейся - все равно совьешься в кнут.
Морквен стоял, спокойный и непоколебимый, как всегда. Темно-синюю свободную рясу и плащ с капюшоном нещадно рвал северный ветер. Но эльфинита не волновал север: он стоял лицом к югу, к жаркому югу. Прозрачный, пронизывающе-синий камень на лбу своим холодным свечением бросал вызов теплым краям. Да, сейчас Морквен не ощущал холодного ветра, он не видел чахлых карликовых березок вокруг, чуть припорошенных ранним снегом: он находился в знойных пустынях южных королевств.

Голубоватые струйки света стекали с пальцев эльфинита и впитывались в промороженную, почти что каменную землю. Так продолжалось долго. Вдруг в отсутствующих глазах Морквена промелькнула искорка удивления, а затем - боли. Струйки света стали материальней, ярче... И вот уже горячая, алая кровь щедро орошала земную твердь. Весь мир закрутился в бешеных алых тонах, уже не было ни синего, ни черного, ничего: лишь бесконечные оттенки крови.

Перед самым провалом в небытие Морквен отчетливо ощутил страх. И отнюдь не за самого себя.