Все чаще и чаще мне этот дневник кажется просто кладбищем.
Кладбищем с одним единственным склепом,
Где его обитатель, как в одной из книг Пратчетта, разложен по кувшинам и расставлен по полочкам. А оболочка - набита соломой и мумифицирована.
Иногда сюда приходят люди,
Положить пару цветочков, напомнить обитателю склепа о том, что за оградой, где-то там, все же есть жизнь. Иногда даже - редко, впрочем - протянуть руку, предложить выйти, самому оглядеться...
Оглядеться - как? Глаза - вооон та полочка, третий кувшин справа!
И никто даже не догадывается,
Что внутри - солома,
Что настоящая я давно разобрана по кувшинам,
Что тут уже мало что поможет.
Вот и будет дальше единственным известным мне мирком - кладбище-дневничок. Ну да,
Разумеется,
А как же иначе?..